En momentos de desesperación, se piensa así:

Perdimos.
Después de todo, no pudimos mantenernos en pie. Perdimos los sueños, las risas, perdimos las esperanzas y un poco del ayer. Vivimos tantas cosas que en estos momentos parecen haber sido en vano, soportamos tantas caídas, que de esta ya no nos podemos levantar.
Es triste. No podemos vernos, ni tocarnos, y aún así sabemos como se siente el otro. Pero, ¿eso nos sirve de algo?
No más de mi en cada segundo.
¿Y de qué voy a llenar los segundos ahora? ¿Con qué puedo seguir, si mi corazón sigue aquí y mis neuronas jamás estuvieron?

Voy a admitir algo: este fue uno de los peores años de mi vida. Antes era una alumna reconocida, altas notas, siempre impecable, con buena presencia y gran respeto. Ahora fracaso en los exámenes, no tengo ni presto la atención de antes y estoy cayendo, poco a poco. De alguien me convertí en nadie. Los problemas familiares se agravaron, mi casa es -emocionalmente- un desastre, no tengo la confianza necesaria. Yo misma cambié, tendré más seguridad en mi misma, pero aún así no me agrada el cambio.
Pero, también me pasaron cosas muy hermosas, que me marcaron para siempre. Conocer a alguien, compartir sentimientos y emociones, llorar y reír juntos. Amar.
Y se me fue. Se nos fue. La distancia ganó, no pudimos con ella.
Muchas veces creo que todo esto es mi culpa. Si no fuera tan cobarde, si hubiera dicho la verdad, quizá no estaría escribiendo esto. Al contrario, estaría con la mente en blanco, pensando en quñe decirte. Quizá estaríamos juntos.

Pero no es así.
La vida apesta.
Y yo me odio.





- Lo que puede recrear una mente confundida, enamorada y destrozada, verdad? -

Poesía hueca III

.
Vivo en un mundo sin colores
donde las leyes no existen
pero estoy limitada
a quedarme quieta
sin pestañear siquiera.

Siento la vida pasar
y no puedo moverme
simplemente miro
veo las cosas suceder
sin la posibilidad
de sucederlas.

Una y dos, tres y cuatro
cuento los sabores qu no desgusto
cinco y seis, siete y ocho
me pierdo en cuanta nube se me cruce

Es triste pero es bello
la soledad irradia todo
pero no veo, estoy a oscuras
porque me hacen falta
las llamas de tus ojos.

Sin reglas que me opriman
sin músculos que oprimir
soy aire incandescente
flotando sobre tu cabeza
no soy más que materia.

nueve y diez, once y doce
cuento los minutos que me quedan
trece y catorce, quince y diesciséis
ya nada de tiempo que resta.
.


Poesía Hueca
http://www.fotolog.com/agos_ojazos/48942968
Poesía Hueca II
http://www.fotolog.com/agos_ojazos/49862794

Música

.
Es una ida y vuelta
en donde las oraciones
siempre se mantienen tersas
donde la suavidad
_____________del olvido
se refleja en los corazones
y nunca marchita.
Serenidad, como el agua que corre
pequeñas palabras perdidas
en una música celestial
en la cual no hay arpas
_____________ni violines
solamente el arte de gozar
de las notas fundiendose en tu cabeza.
.

Qué hermosa se ve una rosa en invierno

Qué hermosa se ve una rosa en invierno
decorada con una fina capa de nieve albar
sus suspiros se marchitan en el viento
y con gélida sonrisa nos pueden hipnotizar.

Qué belleza que se esconde entre sus pétalos
un poco duros por el frío del lugar
es tanta su frescura a veces derrumbada
que puede que no sea la pura verdad.

Hay una rosa en mi patio trasero
se esconde entre las amapolas y el césped sereno
cada día de verano veo sus hojas secarce
bajo el sol incendiario que no para de quemarce.

Pero, cuando llega el dulce invierno,
siempre me siento a mirar mi rosa
ella espera con las espinas húmedas
a que la nieve la cubra toda.

Es suave su capullo,
el cual encierra una semilla
deseo que esta crezca pronto
así tendré otra rosa en mi villa

Quisiera pintar a mi rosa
mientras descansa sobre el blanco llanto
quisiera conocer su dolor, ¡es tan hermosa!
quisiera alguna vez compartir su espanto.

Resiste solitaria las tormenta de invierno
me dice, susurrando, que no la deje en el incierto
repite cada día ese viaje tan lento
porque quiere resistir hasta que termine su tormento.

Y en su más duro y cruel silencio
su belleza se va congelando en mi jardín
¡qué desgracia le espera a mi rosa
que hoy ya no es roja, ni tiene olor a jazmín!





ERNESTO CORTAZAR - Autumn Rose
http://mx.youtube.com/watch?v=dBTIrgFroPY

Simpleza

simple
complejo
idolatrado margen de desesperanza
que se cuela en los más lejanos rincones
de nuestra dura existencia
mientras pretendemos ocultar la desnudez
de nuestras toscas y curvas palabras
en la cual los sonidos
de algún ayer olvidado
se mezcla con la sombre de tu mirada
irradiando una desesperanza sobrecogedora
individualista
conformista
repleto de la soledad inmensa
con la cual platicamos día a día
aún estando rodeados de otros seres
inevitable
como una ola gigante que arrasa con todo
y no deja trébol en pie
retratando imágenes embarradas
de historias que jamás lograron desprenderce de la carne
es simple
la complejidad puede retorcer nuestras entrañas
dejándonos incompletos

Esmalte

El aroma a esmalte fresco inundaba la sala,
escribía lentos aerosoles mientras sus uñas
se secaban titineando sobre el teclado.
Sus ojos retenían una lágrima seca
que se enjuagaba siempre antes de que se escape
de entre sus negras pestañas.
Endulzaba el paso del tiempo
con canciones lentas y románticas
pero llenas de tristeza y melancolía.
Ya no quería escribir más
pero sentía que si no volcaba
todas esas memorias e ideas sobre las palabras
iba a estallar, como lo hacen los granos de polen
en su viaje sobre las alas de una abeja mielera.
Veía las letras pequeñas apareciendo y desapareciendo
bruscamente sobre el fondo blanco
sin dejar nunca una mancha de tintao un rayón, nada.
Extrañaba el papel de celulosa
y la tinta extraída vaya a saber uno de dónde
con la pluma deslizándose sobre los renglones
o simplemente la bollilla del bolígrafo
rotando una y otra vez contra la mesa.
Intentaba no descontrolarce,
guardaba en la sangre un breve secreto
que podría tirar abajo todo su mundo
y aún sabiendo que era tan peligroso
lo cuidaba con poca importancia
ya que a estas alturas creía que nada podría ser peor.
Un pequeño psicoanálisis de ella misma, nada más
unas cuantas palabras entrelazadas
formando un espacio bonito donde se pudiera clavar la vista,
solo eso era lo que necesitaba
reconoserce a sí misma como conocía su pluma.

Para cuando se secó el esmalte y la lágrima oculta
ya no había más rincones de su mente que ella no reconociera...





-vomitando pensamientos esparcidos entre los pedazos sueltos de mi personalidad-

Me haces falta

Cómo no perderme en esta tentación, de querer borrarme de tu mente y perderme en un gran rencor, todo simplemente por desear alejarte de mí creyendo que será lo mejor. Hoy ya no me quedan esperanzas de que todo se vaya a arreglar, tenemos las marcas frescas pudriéndose en la piel, y nada podrá curarlas. Simplemente hemos caído, destruimos nosotros mismos las promesas que tiempo atrás creamos por la torpe vanidad material, la distancia nos ganó logrando quebrarnos desde el alma al corazón.
No quiero que llores, solamente corre hacia el sol y nunca heches la mirada hacia atrás. Es una pérdida de tiempo. Puede que todo esto sean tan solo horribles pensamientos egoístas, de los cuales me quiero librar, pero son más fuertes que yo. Ahora estoy divagando por mi mente, y paseando los dedos sobre el teclado al compás de las palabras. No soy yo, es mi mente la que me dicta lo que debo escribir, y aunque lo se muy bien, me dejo llevar. Escucho los ladridos del perro en la puerta y sus rasguños, intentando abrirla. La música invade el ambiente, pero nada de eso puede hacerme dejar de escribir.
Tantos años soportando lo mismo, hasta que viniste a arreglar todo. Y ahora te vas. Tal como viniste, sin dejar ningún recuerdo, pero llenando el aire con tu despedida. Y lo peor, no es un adiós carnal, es emocional, lo que duele aún más.
Si, todavía hablamos y reímos, nos contamos cosas y sonreímos o lloramos en secreto. Pero nada es lo mismo, antes todo era ternura y amor, pero solo quedan los restos de una relación que jamás llegó a formarce. El presente es duro, mucho más si te aferras al pasado. Pero duele tanto tratar de olvidarte sabiendo que me estás esperando en algún lugar, sabiendo que yo también te espero.
Nunca quise que nada de esto pasara, pero a veces creo que todo esto es por mi culpa, ya que no tuve la fuerza de decir lo que sentía. Si hubiera tenido un poco más de confianza, si no me invadiera el miedo -de perderte-, tal vez estaría acariciando tu pelo mientras descansas en el sillón en vez de estar escribiendo esta confesión errónea.
Sí, errónea porque no debería existir, pensar que antes escondía caprichosamente todos mis sentimientos y ahora los vuelco en palabras dejando que cualquier extraño a mí los lea. Pero la vida da vueltas bruscas, ¿no?. Perdió el timón de mi cordura y me obliga a compartir lo poco que me queda de razón. Errónea porque carece de algún sentido, porque del tema principal se esparcen ramas y ramas de otras interpretaciones que dan horas de habla. Y aún así estoy corta de palabras, porque sé que repetí muchas de ellas.
No encuentro la frase justa para describir como me siento. Quiero dejarte libre, pero al mismo tiempo te quiero a mi lado, para no soltarte nunca. Quisiera que aprendas de los errores de la vida, pero me cuesta tanto pensar que te podrías lastimar que no quisiera que vivas solo. Hay tantas cosas de las cuales no entiendo su existencia, hay tantas palabras que desconozco e historias que no puedo recordar.
Te extraño, eso es lo único que puedo decirte. Me haces falta, como me hace falta el aire luego de aguantar la respiración bajo el agua. Como me hace falta la música para encontrar la cantidad justa de notas en una estrofa. Como me hace falta la rima en los versos, o la belleza en las palabras.
Simplemente, me haces falta.

Vida es poesía

El mundo es poesía
____________las emociones son poesía
___la vida misma es poesía
_______________todo es verso
de aquellos que se cuelan en el alma
__y no te dejan respirar
____pero________al mismo tiempo
te producen tal sensación de bienestar
______________que nos perdemos en ellos.



La vida es poesía
__________cada hora que pasa
escribe en estrofas su historia
__cada persona que vemos
______puede que tenga una vieja hoja
__en la cual volcó sus deseos.


Todo es poesía
el mar y sus olas golpeándo la arena
____la brisa marina
_____________la espuma
___________________las perlas
_____verde de los árboles
________y el suave índigo del firmamento.

Puede que nuestro destino
___también esté escrito en verso
____________pues la poesía
encierra los más hermosos y tristes sentimientos.

Todo es poesía, la vida misma lo es
la forma en que observamos el mundo
________las estaciones
______________ los astros
___nuestra manera de caminar
________escribe la historia de nuestros pasos


Nuestra respiración
____que exala _______y aspira
________las rimas del aire
hasta la misma muerte
_________________es poesía
____pues_______por ella
se escribieron los más maravillosos
____________y tristes recuerdos.

Etérea noche

Hurgo entre papeles arrugados
y paseo la uña por las letras.

No siento como antes su consistencia
de tinta azul y negra,
ha pasado tanto tiempo
que se unieron al papel
formando una sola cosa.

Sólo hay espacios vacíos
llenos de nada, como siempre.

Veo el mar entre las pestañas
pero el viento, cargado de arena
no me deja abrir completamente los ojos
y apreciar su azulado color
que hoy parece tan triste y solitario.

Se siente como una despedida;
tan distante, pero tan aferrada al alma.

Una canción se eleva en el aire
alumbrando la etérea noche
inundando con un oleaje denso
el pasar de las horas
y su dulce recuerdo.

Una grieta se posa bajo mi dedo
creo que apreté demasiado la pluma.

Mi pluma y yo

Solo me queda una cosa por hacer
que es llorar esta noche junto a mi pluma
mientras sus lágrimas negras se mezclan con las mías
y nos vamos fundiendo en el papel;
trazando las vidas que nunca vivimos
soñando los sueños que ya olvidé
recordando pasajes de películas en blanco y negro
con ella pinchando, pinchándome en la piel.

Hoy mis versos no se atan a ninguna regla
se visten de gala y aún así no son las perlas
que por siempre esperé que lograran ser,
pero son de mi sangre, extraídos de mis venas
usurpados de mis manos y de mi alma también.

Son tan mías mis palabras como tuyas las de él
las del poeta que nadie habla y que se esconde
en un tonel de vino y poesía embriagadora
que suele abrumar al alma cuando es melancólica,
son tan tuyos mis poemas como míos los de él
y los de esta pluma vieja que se rompe sin querer.

Hoy ya no me queda nada por hacer
he arreglado los problemas que tenía con la fe
he rasgado las paredes con mis uñas
he raspado la pintura de un cuadro en la cabecera de mi cama
y he perdido la rima, el verso, el saber
pero quiero escribirle al viento
o a aquel que cada día mis palabras lee.

Solo me queda una cosa por hacer
que es llorar esta noche junto a mi pluma
derramando juntas nuestras tristezas
tristezas de garza blanca y de humana impura
manchada de la sangre de sus encías
rodeada de musas muertas y flores marchitas
de palabras podridas y un triste ayer.

No pido que el aire sea todo mío
no pido ser famosa, mucho menos saberme a miel
solo quiero conocer a una persona
que hoy me espera angustiada a kilómetros de mi piel
y que no sabe que yo y mi pluma
todas las noches lloramos por su ser
y escribimos falsas lagunas de tinta
humedecidas con el recuerdo de un falso ayer.