martes, 3 de noviembre de 2009

es el silencio el que nos ama, el que nos concede la noche

I focus on the pain
The only thing that's real
The needle
tears a hole
The old familiar sting
Try to kill it all away
But I
remember everything

Nine inch nails - Hurt

estoy llena de imágenes
de avenidas ahogadas en lluvia
y de gente que no sabe su nombre
pero espera encontrarlo/encontrarse en algún charco
..-por eso siempre caminan en círculos, paraguas en mano
a ver si así cazan la identidad que les falta-

somos extraños
nos vemos de lejos
nos tomamos con pinzas
y aunque conocemos cada recoveco del alma
cada pedazo de ausencia partida
...........................................y repartida por el cuarto
somos incapaces de amarnos
de pedir perdón
... por eso somos extraños
en una misma cama y en una misma mesa
somos extraños en un mismo cuerpo
porque no conocemos la capacidad del otro
y dejamos que devore palomas húmedas
e insectos de plástico

.....entonces me preguntás:
porqué te parecés a una risa quebrada
porqué de los brazos te crecen tristezas como espinas
y por la boca sólo te brotan lijas y clavos
porqué el frío y la soledad pútrida
si tu cuerpo es casa y tu piel silencio

..pero no respondo
..te miro y ruego
-no digas lluvia
no digas amor o miedo
no te quiero tormentoso y turbio
no digas silencio o muerte
no lo hagas
no me preguntes porqué mi carne está tensa
y mi garganta no grita-

...te quiero ajeno y salvaje
te quiero mío y de otra
como si fueras música o palabra
te quiero perdido y con la cara sucia
bajo un torrencial de hojas secas
o una sequía de sol
...te quiero hecho furia o mantel
no violín ni escarcha

.y me volvés a preguntar
y yo respondo
................aunque mañana sea otro día
................aunque hoy no tenga más fuerzas
................aunque lo intente
................no puedo amarte
y me muerdo las uñas
y grito
y tiemblo
..... -y aún no sabés
lo que es el verdadero espanto-

no quiero concebir más infiernos
no quiero seguir corriendo con la sangre agitada
y los encajes del tiempo atándome las piernas
ya no quiero ser rosa a punto de marchitarse
no más miedo
no más violencia ni llantos
-hacer el amor no es convertirse en uno solo
es aceptar que estamos incompletos-

4 comentarios:

Señor De la Vega dijo...

Mi Señora, siempre en su balcón me acompaña el golpear de letras que se alzan en suspiro, y reprimo el aire para no velar la siguiente estrofa.

Pero por desgracia, ES mi deambular por este mundo paralelo un sinfín de apagar reproductores, porque en cada salto me inundan de melodías que roban mis ganas de leer bitácoras, y aunque su objetivo sea compartir notas, consiguen mi tortura con solfa.
Digo lo anterior, porque en su poema sin yo quererlo, al tener en mi pantalla varias ventanas abiertas, arrancó de sottofondo el sonido de un violín, mientras leía el párrafo donde su poema reclamaba más furia, y hasta yo, enemigo de las fatalidades sentí que aquella me vencía y acabé leyéndola a usted mi Señora, de día y sin el amor vaciado de las ondas.

Yo no sé, si hacer el amor consiste en la aceptación de nuestras carencias o en la fusión de nuestras posesiones, pues todo me parece poco y demasiado en el hombre.
Nunca dudé sin embargo, del silencio como pautado espacio donde anclar las armonías, igual que la noche fue mi antesala de las luces y donde el amor se representa en un rayo que cruza retumbando, cual susurro en el templo del cuerpo. (Los que ven fantasmas, dicen que del alma).
Suyo, Z+-----

Miss Florence dijo...

"Hacer el amor no es convertirse en uno solo sino aceptar que estamos incompletos". Simplemente he quedado sin palabras. Cada palabra desvorda en sentimientos, sensaciones, pensamientos que elevan las letras a un lugar superior, donde todo se junta y nace la magia.

Angus dijo...

Me gusta el reconfortante sueño que se mece en el pronunciar de tus palabras. Su alma cálida. Un placer poder leer algo tan bueno.

Troll dijo...

Excelentes escritos, alma y corazon en ellos.. Saludos.