qué hice de mi realidad
en qué la convertí
por qué la canjié
a quién tuve que mentir
..cuántas cosas dejé colgadas por los armarios
antes de irme
.......cuántas otras me llevé cosidas al cuerpo
y no fui capaz de desatarme
..en qué fallé
..en dónde dejé la magia
mi orgullo
mi arte de ser fuerte
..cuáles fueron
los miedos que me atormentaban
..porqué usé los restos de palabras
antes de tiempo
..en qué aposté y perdí
todas mis almas
....cuál es la causa
del temblor que me corre
y me convierte de nuevo en azules
..-esos que me torturaban por las noches
y que yo ansiaba tanto-
domingo, 26 de julio de 2009
jueves, 23 de julio de 2009
.
ella se mece
recuerda
no sabe
ella bebe
del agua
de la tierra
de su terror
o su silencio de pájaros
esconde
cada frasco de auxilio
cada etiqueta
o tela que sea de alba
de reinas decapitadas
de heridas
absurdas
toscas
incorrectas
ella no entiende
¿porqué debería?
su oscuridad
repleta de fantasmas
su alma roída
su dulzura
envuelta en nieblas
en lunas de papel
ya no sueña
no tiene qué
ya no llora
bajo la noche
o sobre ella
ya no le reza
a Dios
o a sus demonios
más que por culpa
o deficiencia
sólo sabe cantar
rozar con la yema de las manos
las paredes escritas
las caras de la gente
que se pasea en la ventana
las sepulturas
las pausas
que tiene el océano
su risa
inquebrantable
su falsedad y simpleza
ella se mece
recuerda
no sabe
el porqué
el cómo
o cuándo
de su nacimiento
y de su muerte ingrata
viernes, 17 de julio de 2009
las horas se oxidan voraces................................................
hay desencuentros que hacen estragos conmigo........
insisto en el vacío................................
insisto
Lili Magic
rasgaba espejos
los añoraba
los invitaba a concentrarse sobre/dentro/fuera de ella
a ser más que láminas de vidrio
de cristal sobrevalorado
a cada hora
....pestaña o ceniza
les suplicaba que le dieran manos
pies
una cabeza con ojos al menos
o algo que la hiciera menos ficticia
.....................menos maleable
......le tenía miedo al agua
la desfiguraba demasiado
la atormentaba
con sus ondulaciones
con sus susurros de espectro frío
............e inagotable
prefería los espejos
tan quietos..............pacientes
................ los amaba
más que a ella misma
................que a su vida
hecha de caries y sustituciones
-no tenía idea
de que la muerte no era más que otro espejo
sólo que más sombrío y desgraciado-
jueves, 16 de julio de 2009
me siento pequeña
anónima
inservible
el mundo se colapsa
el agua hierve
y a mí me gusta mirar
las hojas secas
los dolores que cultivo en las paredes
el aroma a fracaso
que recorre mi casa
contengo furia
desesperación
ansias de hacer lo que no puedo
pesadumbre y tristeza
me inspiro con la derrota
la emoción de saberme sin nada
ni un ápice de niebla
siquiera un grito, un golpe
una maraña de papeles quemados y sucios
me siento pequeña
increíblemente inútil
como una muñeca
en su estante
con los ojos fijos en los ventiladores
la ropa llena de polvo
las manos frías
el incierto en las venas de plástico
es duro
desgarradora e increíblemente duro
el saber que no podemos hacer nada
y no intentarlo
el esperar que llegue la oportunidad de vivir
de levantar los párpados artificiales
y dejar atrás el silencio infernal que nos sostiene
sabiendo que es casi imposible
que la inmovilidad que nos controla se espante
y libere los huesos que nos encierran
me siento pequeña
confundible
irrelevante como una mancha sobre la camisa
ya nadie entiende la inocencia arañada que guardo
la ternura con que miro mis odios
o la espectral seriedad que me viste
y me degrada como si fuera sólo una demencia
una alucinación del pánico
miércoles, 8 de julio de 2009
quién supo acariciarme entre sombras
hacerme en gemidos
hacerme
...y grito: no hagan llorar al cielo
¡no lo hagan!
.no escurran de sus fauces
las atrocidades de los pájaros
.no liberen en su vientre
el color de los rubíes
que escupimos en cada golpe
...por más que quieras
no los llames
no a aquellos que no oyen
...............................ni sueñan
que necesitan el apoyo que le dan los muertos
........a la tierra húmeda del invierno
.no te atrevas a gozar de la lluvia
que sólo nos borra los ojos
.no pienses en la noche los crucigramas
los malditos laberintos que se nos hacen en la piel
cuando no encontramos nada sino dolor
....sería insoportable sospechar
-sospecharnos-
..imaginarnos más astutos que la luna
más claros que la ferocidad
con la que envolvemos nuestros suicidios
y los apuñalamos con una aguja
¡basta de dañar las costras que formamos
cuando no podemos hacer nada más que herirnos
o suplicarnos algo de culpa o perdón!
...¡los que están por debajo de nuestras historias
más abajo que nuestros dedos ruines
y rellenos de fatiga
se revuelcan en nuestros restos de hambre
en la inmortalidad que nos falta
en todo aquello que no podemos ser por querer ser tanto!
no quiero que miren el día de mi muerte
el jardín que recojerá mis restos
y suplantará el calor de mi cuerpo
por escombros de hueso y tierra
ese día estará prohibido derramar lágrima alguna
tanto como se nos prohibe ahora gritarnos entre nosotros
sólo podrán taparse la boca con los ojos
y desorbitar las compañías y suplicios que acometimos en otros actos
.
Casi nunca subo los poemas que tienen tanta influencia como éste, pero me pareció interesante el resultado de leer a Baudelaire buena parte de la tarde y quería ver qué les parecía.
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