Pupila

Incesante-----cambia -------se agita
siempre -------ve los mismos absurdos
---que se desplazan a la vida
--------interrumpiendo su camino.


-Un manantial de risas
crudas ------------a veces muertas
o----- simplemente----- dormidas
--bajo la belleza
----------de su noche clara.


Incontables insectos de color
--pueblan su estancia
muchas veces en sombras grises
---------que se parecen
--a las cavidades del tiempo.


Como un diamante
-----------del color de universo
encierra una galaxia sicológica
-----bajo su manto
------------de plata y cielo.

Hoy le escribo a mi silencio

Acortado y mejorado, ¿qué les parece?


Una luz quebrando la noche
la vivacidad del tiempo.
¿Qué poeta no habrá enmarcado nunca
la belleza de su ausencia?
Para mí, la mejor musa
en las noches de quebrada calma.

Hoy me sumo a su callado lamento
tomo mi pluma y con las manos
moldeo la sombra de los lirios
pequeños puntos de color
perdidos en la negrura del patio.

Soy una poeta más, porque no tenemos género
somos multitudes de palabras
agrupadas en la complejidad de los versos
cunas vivas de las emociones.

Miro el cielo, ahora estrellado
quizás contra la calma de las nubes
que se hacen añicos en mis ojos
produciendo un sordo eco de pasos vagos
perdidos en la amplitud del sueño.

Hoy le escribo a mi silencio
y, al mismo tiempo, no le escribo a nada
simplemente plasmo al compás de la música
ese mundo subjetivo que vive dentro de mí.

Quiero escapar, encerrarme en la voz
para así ser libre de mi existencia
para volar entre los barrotes de la luna
y en sus curvas observar el cielo
esta noche estrellado contra mi.

Llueven bocas

Las bocas llueven, vacías de esperanzas
derramándose sobre la tersidad de las diagonales oscuras
que el viento lima y surca entre sus fauces de frío
donde el granizo se convierte en plata y la luz en polvo
ilusionando una vez más el incomprendido grito
que parte en trizas los cristales de los ojos
crucificando dulcemente el ámbar de un ayer.


Un ayer olvidado y sucio entre versos franceses y rotos
en los cuales una golondrina agoniza sus plumas caídas
imaginando por última vez las nubes entre las alas
con el iris negro apuntando a la nada del mundo
donde un grupo de hombres y mujeres
discuten sobre la metafísica de las formas,
sobre la realidad, la mentira y el amor
del que nadie escapa pero todos mueren.


Los labios gimen, escupen vidas y súplicas
intentan encontrar ese equilibrio absurdo y perfecto
donde el negro y el blanco nunca forman gris
y el punto de contacto es tan pequeño como mi puño,
hasta que las cosas pasan sin pensar ni saberlo
aplastando las marchitas emociones de la gente
poblando un campo de espinas y trigo calcinado
dejando a su paso esas huellas que duelen.


Y a veces duelen tanto que los dientes se golpean
chirriando como las bisagras de mi ventana
por la cual el sol se ha olvidado de salir
y las lenguas muerden con ferocidad el calor de la tarde
hasta quemar la saliva, deshecha en encantos y burlas
esparcida entre los cabellos de los brazos de alguien
soportando el manotazo de sus frenéticas huídas
dirigidas hacia cualquier otra parte del cuerpo.

Estas muy mal

Es la nueva sensación

la nueva generación

es un salto, es un frenesí

Como Alí - Los Piojos

Una nueva humanidad

rebotando en el placar

cuando quieras volver a mirar

te vas a dar cuenta que estas muy mal.

Se hacen llamas las mujeres

con la lujuria bajo la falda

puede que sea una nueva demanda

de la política urbana -mundana-.

Una escena repetida en la ternura

de las putas en la misma habitación

la avenida se puebla de caminos

que van a parar frente al colchón.

Y es que el hombre perdió la noción

del tiempo entre sus manos y su llavero

ahora se revuelca en un sucio alcolchado

poniendo plata en los bolsillos de la muerte.

¿La canción tiene algo que ver?

Nah!